Моё первое творение. Немного корявенько, зато, как я представляю и от души

Разговоры во тьме

-Знаешь, я не могу так больше…
-Знаю, нам ведь даже не надо разговаривать, чтоб общаться.
-Но мне так легче. Эта тишина меня оглушает.
-Мы ничего не можем сделать.
-Нам не спешат искать замену. Сколько мы уже тут? Год? Час? Вечность? Или всего секунду?
-Опять тебе ерунда в голову лезет. Хватит, ты не в силах что либо изменить.
-Ты же знаешь, что это просто слова. Они ничего не значат в том мире, а у нас имеют еще меньшую ценность.
-Ты опять права. Я знаю все, что ты скажешь задолго до того, как ты даже подумаешь об этом. Так зачем же зря…
-Не зря, это уже часть меня, я не могу слушать тишину. Я хочу быть человеком!
-Ты же знаешь, что это невозможно.
-Знаю…
… … …
-Что значит жить?
-Не знаю, почему тебя это так интересует?
-Просто хочу узнать живем ли мы.
-Какая разница? Мы есть, мы вместе, мы совершенны, остальное не важно…
-Для меня важно! Я хочу жить!
-Глупая, посмотри на этих существ. Так ты хочешь жить? Это не жизнь, это существование, жалкое влачение.
-Мне все равно, что это. Я устала от бесчувствия! Я не хочу быть лишенной всего!
-Ты не можешь понимать, что лишена чего-то. У тебя ничего не было, нет и не будет…
-А у них есть? Почему у этих жалких существ есть, а у нас, Высших созданий, нет?!
-Так уж нас создавали. Мы не должны ощущать, мы просто надсмотрщики.
-Знаешь, я бы все отдала за то, что бы стать одним из рабов.
-Знаю.
-Но у меня ничего нет…
… … …
-Иногда я удивляюсь этим созданиям…
-Ты не можешь удивляться.
-Не могу, но с твоей стороны глупо об этом напоминать. Я никогда не смогу забыть.
-Конечно. Если бы ты забыла, тебя тут не уже не было бы.
-Ты не представляешь, как я этого хочу!
-Да уж.
-Я хочу чувствовать, ощущать, пусть самые низменные эмоции, мне плевать. Только бы вырваться отсюда.
-Иногда я думаю, что в тебе какой-то дефект. И не зная, что ты совершенна, я был бы уверен в этом.
-Да, у каждого своя темная сторона.
-Только не у нас. Ты слишком долго следила за ними, что стала думать также. Твои мысли – это хаотический поток, мне кажется, что я теряю тебя. Мне все труднее читать тебя, а без этого мы не сможем присматривать за этими существами.
-Ты тоже следил за ними столько же! Почему я, а не ты?!
-Все когда-нибудь случается впервые…
-Это хорошо или плохо?
-Снова глупый вопрос. Ты сама знаешь, что тут нет разделения на «хорошее» и «плохое», на «белое» и «черное».
-Знаю, просто…
-Просто хочеш8ь забыть?
-Да…
… … …

Я знал, что сегодня она придет. Она приходит почти каждую ночь. В разных обличьях, хотя чаще всего, как женщина с длинными молочно-белыми волосами, именно молочно-белыми, не седыми, не просто белыми. Иногда она говорит, но больше все же молчит. Просто смотрит и молчит. В такие моменты мне сложно ей отказать, уж лучше бы она хоть что-то сказала!
И сейчас – она стоит передо мною и молчит. Мне кажется, или сегодня она намного красивее. А может я её давно не видел. Она не приходила уже пять ночей. Странно, но я никогда не могу понять какие у неё глаза. Они всегда разные, в их цвете нет четкости. Они то ярко-голубые, то темно-синие, то карие, зелёные или лиловые. А иногда – молочно-белые, как её волосы, или черные, как её мир.
Нужно начать разговор, хотя я прекрасно знаю, что это ни к чему не ведет: если она не хочет говорить, то и не заговорит.
-Я думал, что ты больше не придешь,- опять вру, я знал, что она придет.
-Лжешь,- она улыбается, хотя в её улыбке нет эмоций.
-Лгу,- соглашаюсь я, не мне с ней играть.
Она молчит. В глазах снова этот немой вопрос.
-Нет.
-Почему опять?- она заламывает руки, пытается заглянуть мне в глаза.
-Нет.
-Перестань мучить меня! Тебе это доставляет удовольствие? Видеть, как я страдаю!
-Нет,- я непреклонен, но сегодня она, похоже, настроена на долгую дискуссию.- Я все больше становлюсь похожим на тебя. Никаких эмоций.
-Но ты ведь можешь чувствовать хоть что-то! Даже эту банальную боль от уколов.
-На это я уже не обращаю внимание, поэтому не ощущаю,- спокойствие скользит в моем голосе.
-А я хочу ощущать! Я хочу быть свободной!! Это ты понимаешь?!!- слезы катятся по её щекам, но они лишь бутафория, Надсмотрщики не могут плакать.- Помоги мне освободиться!!! Ты ведь можешь…
-Твоя свобода значит смерть моего мира,- я вздохнул,- нет.
-Ты упрямо спасаешь людей, которые тебя ненавидят,- она не плачет, просто смотрит в глаза.
-И что?
-Они даже поместили тебя в «психушку»,- задумчиво, будто пробует новое слово на вкус.
-Я могу помогать и отсюда,- я пожал плечами, в смирительной рубашке это было сложно сделать.
-Помогать? Вспомни, только ты прекратил одну войну, они тут же начинали другую. Они постоянно грызутся, спорят, не могут ничего поделить, они жадные, никчемные!
-Вот именно! Они пока не готовы жить без меня!- торжественно возвестил я.
-С тобой бесполезно спорить! Я больше не приду, ты меня утомил! Прощай!
Она бесшумно растворилась в воздухе не оставив и следа. Я усмехнулся. Пустые слова, она еще появится. Мы уже не можем друг без друга. Снова споры, противоречия и снова мой отказ. Это уже стало привычным. А уже и утро.
Дверь, щелкнув, открылась.
-Доброе утро! Как мы сегодня себя чувствуем?- на пороге стояла медсестра, за спиной маячили два санитара.
-Прекрасно,- я улыбнулся, от моей улыбки люди впадали в ступор. Почему?
-А… да, хорошо, я сейчас укольчик вам сделаю,- как-то неуверенно.
-Конечно,- еще одна улыбка.
-Или, наверное, пусть лучше доктор,- медсестра скрылась за дверью, щелкнул замок.
Я откинулся на подушку. Начался еще один день, похожий на другие. Ладно, пора за роботу. Дел много. Как я все-таки устал жить…

Будем стараться, надеюсь следующий получится лучше. У меня много нереализованных идей. И на бумаге много, только вот набирать на компе нада, а времени совсем не хватает 

Ну вот еще. Стихи. Из раннего творчества первый:
Война

И меч из ножен вылетает,
И смерть пред нами предстает,
И кто же здесь хоть что-то знает?
И кто сражается за что?

Огонь! Вода! Стихии в танце
Ведут неведомо куда.
Сошлись гаргулии и агнцы,
А между ними – Пустота…

Ты жизнь, не смерть, иль мрак и ужас
В стенаниях найдут тебя?
Пройди сквозь ад и рай, и стужу,
И лишь не потеряй себя!

И из нового: Посвящается Мэлакруа

Зеркало

Жизни, Смерть лишь отраженье,
И Порядка Хаос суть.
Пролетело вот мгновенье,
И назад уж не вернуть.

Я пишу? Нет, лишь мечтаю,
И не сбыться суждено.
Обещание бросаю,
Но тускнеет и оно.

Отражаются минуты,
Бег замедлили часы.
Я сижу, скрывая путы,
Меч лежит возле совы.

Ты всего лишь сон, но кто же?
Не забыть мне этот взгляд.
Я беру перо, и что же?
Буду заново писать!

вот, видно, как творчество прогрессирует. Первый стих я писала давным-давно, а второй вчера, специально для тебя...)) Как первому читателю моих произведений

Мда... Большая работа поспеет не скоро. А пока... Вобщем вот.

Это не очень похоже на стих, но очень похоже на то, что я чувствую

Мой новый мир

Беру перо, кладу листок и вдохновением ведома
Мечтаю вновь прочесть, пробыть героем тем незамутненным.
Скакать на вороном коне, мечом легко разить опасность,
Я лишь оттуда, не из вне, презрела мир свой безопасный,
Мне так легко опять забыть, что там зовусь всего лишь Юля,
А тут, я – новый человек, живу так, как хочу я.
Но вот звенит дверной звонок и надо что-то делать срочно,
И снова вдруг – не эльф, не орк, но вновь вернусь, я знаю точно…

Поехали дальше, Короткое четверостишие получилось мрачноватым, мне самой не очень нравится

Мы часто мечтаем, забыв о еде,
Но как-то не знаем, что мы на нуле.
И жизнь наша тихо сквозь жилы течет,
И кто-то стремится заткнуть нам наш рот!

А последний стих я выложу в другой теме, я там обещала посвятить стих одному человеку. Если понравится выложу и тут

Всем спасибо...

А вот еще, про Меч...

    История одного забытого Меча

Я – Меч, и сотворил меня
Любимец бога и огня,
Великий маг, познавший пламя.
Сражаться, выбрав его знамя
Я был готов.
И что же?
Торговцу продал.
Боже, Боже!
Верни мой боевой запал,
Прости его – он прогадал.
Забыл, сто сам живет на свете
В боях, огнистой ихней плети.
А я лишь меч, я крови брат –
Забыл меня и сам не рад.
И вновь я рвусь в победный бой,
Но мой хозяин не такой,
Он любит женщин и вино
В боях не смыслит ничего
Мое призванье для него –
Пустынный звук. Милей всего –
Сидеть, красуясь, за столом
И хвастаться своим мечом,
А позже, выпив, спать пойти,
Меня с собою унести
И положить там на камин.
И снова, снова я один,
Лежу на полке у огня
А ты, сестра, прости меня…

Ну как вам?

ну почему сразу чушь?))) помоему неплохо... не идеально, но хорошо... мои тоже не идеальны. Кстати еще один, оцени:

    Смерть
(моё альтернативное видение)

Она – убийца, мыслей черных
Сдержать не в силах обреченный.
Она – слепа, но вмиг найдет
И в ад с собою заберет.
Она – нема, но голос слышит
Всяк, кто на ладан уже дышит.
Она – одна, всегда одна…
Пусть за спиной их душ толпа.
Она – черна, но так чиста,
И ведь у смерти есть мечта.
Ведь то грехом нельзя назвать –
Умерших души призывать…

Если у тебя стих позитивный, то что тогда моё?.. Мрак и ужас...

я не представляб её, как что-то страшное. Я пишу, что она чиста, ведь то, что она делает не есть грех.

А вот ты о чем))) Обьясняю: забирает жизнь, значит убивает, но не всегда смерть плоха для человека. Хотя некоторые упорно цепляются за жизнь, но они обречены, а умирать не хотят. Тогда она убийца. Для меня образ неоднозначен, хотя в большей степени я считаю её спасением и греха в её деяних не вижу. Вот так))